если бы я был писателем, я бы написал очень красивую и совсем короткую книгу "эволюция любви". она бы состояла из тонны мелких рассказов о том, как чувства и эмоции проходят сквозь жизнь и видоизменяются в зависимости от ситуации и стадии. меняются, но. но остаются.
книга была бы бестселлером. а потом я бы покончил с собой, завещав ее и всё, что с ней связано тому, о ком эта книга была написана.
у меня мало причин, чтобы жить, и, всё равно, я, почему-то, живой. у меня мало причин, чтобы любить, и, всё равно, я, почему-то, люблю. у меня мало причин для любого действия, совершаемого мной. я отдаю каждый шаг на растерзание эмоциям и плыву по течению, в которое они швыряют меня.
у меня так мало причин, но так много последствий.
тише смерти, громче одиночества. в каждом из нас кто-то кричит. надрывается. не каждого слышат.
я так по вам скучаю. заберите меня с улицы обратно. я постараюсь стать лучше. я уже стараюсь. я уже прыгаю выше головы.
очень легко заставить себя верить в то, что про тебя ещё помнят, что ты не забыт.
лица из людской памяти вымываются быстрее, чем буквы с надгробных плит, но кладбища внутри голов никуда не пропадают.
это как спать в гробу. только свернуться в бесконечно тонкий кокон внутри самого себя.