каждого из тех, кого я знаю, можно выкрасить определенными цветами. наполнить от кончиков пальцев до макушки. эти цвета не будут смешиваться, лишь градиентами перетекать по всему телу.

а я просто серый.
где-то светлее, где-то темнее.

слишком серый. краски, которые пытаются в меня влить, смешиваются и тоже становятся серыми.

я бы хотел придумать какую-нибудь красивую и длинную историю. о ком-то новом или о том, кто давно уже живет в моей голове и где-то-там-еще. такую, чтобы помнили и интересовались, чтобы не застрять где-то в середине с бессильным "не могу". я даже не могу придумать почему и зачем. а раньше было столько идей, столько картинок, столько миров в моей голове. их больше нет. нет той тонны набросков жизни, полгода уже нет.
я не могу создать хоть что-то.
не надо уже ничего создавать, я каждый день пишу собственной кровью по мирозданию то, что писала в своих идиотских текстах.

я бы хотел написать красивую и длинную историю. которую будут с любовью вспоминать и ждать.

а пока я просто градиентно-серый.