сначала все тело сплошная боль. потом половина просто вырубается. закрываешь глаза и под веками кошмары наяву. телефоны, люди, ожидание. ползком до двери, открыть - замок закрывается изнутри. болезненный истеричный смех. люди. "назовите реальную цифру". смотришь в глаза и повторяешь сказанное. им ты не врешь. все еще больно. мир напополам. там, внизу, ничего. чуть выше - больно. все делится напополам. двумерное. никакое. плоское. и сам ты плоский.
разговоры.
отказ от госпитализации.
"обратитесь к врачу"
конечно.
по привычке киваешь, благодаришь за работу и предлагаешь чаю и перекусить. соглашаются на пару бутербродов, потому что нет времени - уже кто-то ждет.

лежишь на кровати под толстым слоем собственной ничтожности.
уже не больно.
уже никак.
мысли не собираются в кучу.

а где-то там, далеко, кто-то плачет у окна. кто-то тревожно спит. кто-то ждет твоего ответа.
и боль наваливается тупой щемящей ответственностью.
ты должен.

должен жить.

потому что есть те, для кого ты будешь. и есть те, кто будут для тебя.

любить. ни за что. просто так. что вы. не нужен повод.

можно любить по разному. главное, чтобы любовь не гнила внутри. любить жизнь, людей, друзей, семью, свое дело, работу... что угодно. только выпускать это всё наружу.

все будет хорошо.